Beba das Crônicas

Eu não sei ao certo qual a diferença entre nostalgia e melancolia. Entendo, porém, a melancolia como algo triste, enquanto a nostalgia é ...

Depois de alguns quilômetros de bicicleta, cheguei na UFMS, escolhi um lugar para  sentar e ver o sol se pôr .  De repente, fui surpreend...

As minhas estações já são várias.  Conheço bem a dor do frio, a custo escapamos do inverno de 1975 com vida. Gosto de flores, aprecio o c...

Vi o Brasil pela TV americana. Estava esquisito, sangrando feito cascata, à espera de um milagre. Outra língua, outra gramática em voz in...

Aconteceu de as goiabas nascerem antes do tempo e o pé ficou cheio delas. Ou já era primavera e ninguém sabia. Raul olhou para o pé e ten...

Eu sou deísta, não creio em quase nada. Quase nada... Aconteceu na segunda feira, indo para casa, dirigindo na avenida movimentada de sei...

Que a palavra nunca te pegue desprevenido, como quando por exemplo comigo, olhava a vitrine e me deparei assistido em absoluta solidão. E...

Dezesseis de fevereiro. Comecei a escrever essa crônica no dia do meu aniversário...  E lá se foram alguns anos desde a manhã chuvosa na ...

Quando a loja Americana abriu em Campo Grande, foi uma enorme novidade.  Era uma loja imensa, ocupava o quarteirão entre as ruas Dom Aqui...

Na choperia Rui Bar Bossa todo mundo bebe, inclusive os fantasmas. A moça da testa larga, sobrancelhas finíssimas e delineadas, olhos eno...

Eu quero falar da saudade, dos meus heróis da música, sons e luzes que aos poucos se apagam.  Sempre acreditei que os ídolos são de plást...

Ultimamente ando perdendo a mão para escrever crônicas contendo bom humor, dessas coisas da vida que uma narrativa leve e agradável pede....

Estava pensando nessas linhas no dia do meu aniversário, mas a febre de escrever chegou e fevereiro está longe, então lá vai, desde o com...

Minha cidade não tem mar, nem montanha e também não tem dono. Certa vez, eu criança, ouvi alguém falar sobre a lâmpada mágica de Aladim. ...

Para Graziela Bartiê. Só queria falar do meu amor, das coisas que sinto e muitas vezes me calo, no tímido receio de parecer exageradament...

Desconheço o nome do poeta que primeiro discorreu sobre a inexatidão das coisas da vida. Sei, entretanto, ser arte de latino. Somente um ...

Acontece quando chove bastante, como nessa tarde de nada a fazer, na varanda de casa, observando o véu da chuva tentando ofuscar a luz do...

Sou do tipo que passa um bom tempo do dia pensando um pouco sobre tudo. O ruim é quando quero lembrar algum nome e a memória falha. Ainda...

  Querido Bukowski, escrevo essa carta porque andei lendo um texto seu e me deparei com o mesmo dilema: como será que realmente eram os g...

Enquanto do outro lado do mundo estoura uma nova guerra, me pego com o olhar preso no avanço de nuvens carregadas no horizonte. Relâmpago...